Sexta-Feira Santa

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Assoviava o vento de campanha na minha janela veneziana de madeira...

Com seu som e halo mágico...

Esvoaçando a cortina transparente a jorrar cheiro de anil...

Muito antes do clarear...

Assoprando nuvens de algodão imensas nos pampas...

Visualizava o fenômeno sonolento...

Maldizendo aquele horário de lobisomem...

O gemido da natureza trocando de horas...

No rádio valvulado, músicas sacras...

Pôs bueno...

Minha avó Pequena chegava no quarto...

Com seu cigarro Continental sem filtro entre os dedos amarelados...

Com suas mãos cheias de pintas me vestia a bombacha quadriculada...

Camisa branca dura engomada...

E lenço vermelho no pescoço...

Estava vestido de ‘grosso’...

Tomava um café com leite cheio de nata...

Que minha mãe se negava coar...

Na porteira a tropa aguardava com seus cavalos soltando fumaça quente pelas ventas...

Encabulado tinha dificuldades ao subir no pingo arisco...

Um cusco barulhento ladrava idiota tentava morder o calcanhar da montaria atrapalhando ainda mais minha manobra...

A contragosto, com a bochecha encarnada, dava adeus à minha família emocionada esporando o petiço marchador...

Como se estivesse partindo tal um “Voluntário da Pátria” para uma “Guerra dos Farrapos” das minhas aulas de História...

Galopávamos...

Chacoalhando arreios a caminho da colheita de “Macelas”...

Uma tradição gaúcha da Sexta-Feira da Paixão...

Recolhíamos o mato alto dentro de sacos alvos farinha de trigo antes do dia explodir seus últimos raios barrancos acima entre as montanhas e o céu...

Num clarão avermelhado cortando o puro azul do Rio Grande...

Evitávamos o frescor da geada noturna a afugentar a pureza das plantas sagradas...

Hoje...

Numa Sexta-Feira Santa de lembranças debruçadas no canto empoeirado da alma...

Ondulo recordações adultas a renovar momentos da ilusão de ser feliz...

Voltando a ser guri...

Jorge Schweitzer

PS: Atualmente vários grupos de gaúchos mantém a tradição da Colheita de Macelas a bordo de motocicletas.
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