Ana Maria Braga vs dançarino Renato Zóia...

.

Toda mulher, ao envelhecer, vira bailarina...

Idosas modernas - ao invés de exercitarem ponto de crochê, tricô em cruz e pão feito em casa no forno à lenha da vovó - transformam-se em inacreditáveis pés de valsa...

A Academia do Jayme Arouxa vive lotada a confirmar minha maldita tese terceira idade...

O primeiro sinal que alguma mulher começou a sentir o peso do tempo inclemente da lei da gravidade é quando nos informa que adora dançar desde criancinha...

Homem não...

Vira um viciado em baralho na praça...

Daí, o que fazer, ilustríssima mademoiselle?

Mulheres partem à exercitar seus dotes naturais nos mais variados ritmos...

Do mambo ao rebolation...

Normalmente aguardam o marido enfartar para calçarem sapatilhas...

Quando o teimoso féretro esposo sisma em não bater as botas, tratam de enfiar um pé no fundilho do sola travada e quadril duro que não teve perspicácia, ainda em vida, de adestrar-se a requebrar tango eficiente tal um Al Pacino cafungando seu cangote Perfume de Mulher que ela investiu barbaridade da aposentadoria pecúlio num Victoria Secret Pure Seduction Lotion Mist Wash...

Parece que não foi o caso que descobri no "Mais Você"...

Ontem acompanhei comovida Ana Maria Braga choromingando que determinada revista insinuava que teria trocado seu antigo esposo empresário lutador pelo seu atual partner dançarino das performances globais do Domingão do Fausto Silva...

Transparece mesmo fria sacanagem pasquim deduzirem que Ana Maria Braga já teria engatado namoro com seu bailarino perfomático todo lambisgóia...

Ora, pô!

Caso vero, a própria Ana Maria Braga iria nos informar e ponto...

Nem necessário virar melodrama Parintins com requintes amazônicos boi caprichoso John Travolta e chifrudo teimoso múúúú...

Se eu fosse o Kaká, perguntaria o que o Louro José tem a declarar...

Se eu fosse Ana Maria Braga procuraria novo amor nos braços de um rude taxista sempre disponível à qualquer corrida...

Sujeito rústico, escolado no asfalto, becos e conhecedor dos abandonos da alma feminina...

Falando em becos...

Amanhã vou estar no Beco dos Ratos ali na Lapa...

Rola um chorinho por lá até meia noite, depois um filme no telão...

Curioso né?

Depois de você transbordar a caveira não vai entender patavinas de filme algum...

Dia desses fui convidado, por um dos sócios do celebrado bar disputado por cervejarias, para conhecer o local...

Semana passada o Globo enviou gourmet para provar fígado com quiabo no Beco e reproduziu o feito na coluna do Joaquim Ferreira dos Santos...

Ecatz...

Prefiro mousse de rins...

Ô Ana, me liga!

Não fique triste; a felicidade até existe; enxugue a lágrima; olhe o céu azul; azul até demais; vamos sair; por que saber onde ir; não chore nunca mais; olhe o céu azul; azul até demais...


Fiu, Fiu, Fiu...




Jorge Schweitzer