Ana Maria Braga: Quem dança na Chuva é para se queimar...

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Para ter seu amado de volta: cheiro de chifre queimado...

Nada de consultar cartomantes que garantem seu escafedado amor retornar em três dias...

Nada de adentrar templo da Universal para Corrente do Amor onde sairá tungada 318 vezes...

Homem sente quando prestes a ficar a pé na dança das cadeiras...

Quando a fila ameaça andar o caboclo do terreiro fareja que algum cavalo de cambrono está à incorporar o espírito de sua amada tal um pai de santo de encosto...

Taí a Ana Maria Braga a comprovar meu mestrado...

Ana Maria Braga sequer moveu búzios ou acendeu velas na encruzilhada...

A imprensa fez o despacho prá Ana insinuando que a apresentadora estaria dançando na chuva com outro Gene Kelly...

Ana Maria Braga não necessitou baforar catinguentos charutos baianos ou dar dois goles intragáveis em sidra argentina...

O cheiro de chifre queimado é mais poderoso que qualquer receituário do livro preto de São Cipriano...

Agora...

Comigo não, violão...

Com meus bravos amigos leitores do blog também não funciona...

Temos discernimento acima da incapacidade dos abandonados corações fragilizados pela cornês...

Somos uma espécime à parte, imunes as artimanhas femininas...

Tal uma Sociedade dos Poetas Mortos...

Apesar que considero poesia coisa de viado...

Homem que é homem jamais faz poesia prá própria esposa - tirante Saramago e Anthony Garotinho - ou discute relação...

Poesia é coisa que a gente só faz para a outra...

Imagine a senhôra acordar cheia de pressa com milhões de processos a serem despachados no escritório e o maridão todo faceirão com cara de babaca ler o poema que ficou a noite inteira dedilhando no computador enquanto a madame escova os dentes...

Peraí, vou melhorar o exemplo...

A senhora acordou de mal humor em razão da chuva que escorre lá fora logo no dia seguinte à sua escova progressiva que teve que fazer lá na Pavuna - já que 200 reais mais barato - e foi e voltou no vagão das mulheres para não se aborrecer e na ida acabou mirada por uma lésbica horrorosa vulcabrás a viagem inteira e retornou sendo encoxada por duas sapatonas...

Hein?!

Mas, fazer o quê?

Mulher solitária e financeiramente resolvida é sonhadora irrecuperável que adora poeta, músico ou dançarino fresco...

Qual mulher não mareja o olhar e morde os lábios ao descobrir um texto construído só prá ela?

E, putz, uma música com seu nome no título?

Mortal...

Mesmo o informal compositor jurando que está com dor de cabeça, a imponente homenageada rebocará o impotente ao motel mais próximo só para escutar seu Cyrano de Bergerac de araque solfejar aquela porcaria todo ensaboado na hidro tentando encolher a barriga...

Contrariando Olacyr de Moraes, ex-rei da soja, que cravou: "Quem gosta de homem é viado, mulher gosta é de dinheiro"...

Não é verdade...

Mulher gosta de sonhar...

E a gente, de mentir...

E vice-versa...

Assim caminha a humanidade...




Jorge Schweitzer