O Pé-Frio do Mick Jagger, o Herchcovitch do Dunga e o Baseado da Paris Hilton...

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(eu estava no meio desta muvuca)...



Dunga não teve culpa...

Na entrevista coletiva, Dunga deveria ter contado a verdadeira versão da Teoria da Conspiração que eliminou o Brasil de forma constrangedora...

Já que Dunga não gava; o Zeca gava...

Foi um trabalho de encruzilhada do pai de santo do Alex Escobar...

Em conluio espiritual com o cambrono de terreiro do Tadeu Schimidt...

Aquele primeiro tempo avassalador com o Brasil encurralando a Holanda foi a melhor metade de partida que qualquer outra seleção jamais nos proporcionou...

Robinho fez um gol anulado aos sete minutos e reproduziu o feito prá valer dois minutos depois...

Aquilo era nossa seleção dos sonhos mais impossíveis jamais sonhados...

No final dos primeiros 45 minutos estávamos com a alma lavada e coração alvejado...

Tudo conspirava à favor...

Dunga vestia sua imponente japona da sorte, tal navegador de baleeira ao lado do arpão, criação do estilista Alexandre Herchcovitch com as bênçãos de sua primogênita personal stylist...

O cala-boca Galvão se esguelava; é Heeeeeeeexa, éééééééé Heeeeeeeeeexa...

Daí...

Mick Jagger - depois de desclassificar pessoalmente Inglaterra e EUA - resolveu aboletar-se no alto da arquibancada para confirmar o mito que seja portador de potente pé gelado pelo bafo dos fogs londrinos...

No exato intervalo, a sem-hotel Paris Hilton resolveu apertar um baseado a dar um tapa no dois para relaxar só um tiquinho de nada...

Chegaram os hômi afros...

Para se desfazer do flagrante, La Hilton arremessou a bituca em direção a um respiradouro...

A tal canaleta deslizou o bagulho até o vestiário da seleção brasileira que atenta tentava compreender as explanações dunguistas do treinador cover do Michael Douglas...

Felipe Melo localizou a enroladinho de marijuana e puxou...

Fechou os olhos, apertou o nariz com o fura-bolo e o mata-piolho e franziu a testa...

Felipe Melo repassou para o goleiro Júlio Cesar...

O resto do escrete já ficou mareada somente com a rebarba de fumaça que inundou o ambiente...

Todos passaram a gargalhar...

Até mesmo o neo bad-boy Kaká que depois jurou que está preocupado com seu futuro e fez tudo pelo seu país, ora caralho...

Estavam com larica de bola...

Queriam comer a jabulani...

Com vuvuzela e fritas...

O Lúcio não estava lúcido...

Entraram em campo doidões medíocres justificando a lógica incompreensível que continuam amando a pátria graciosamente apesar de ganharem - todos - salários superiores 500 mil reais mensais...

O que mais doeu na gente foi presenciar um time bizonho sob comando de um Dunga improvisado na condição de técnico que jamais será...

Dunga não é culpado bom, é um inocente ruim...


'Você não pode ser o que nunca foi'...




Jorge Schweitzer