O retrato que eu te dei, se tiver, devolva-me...

Toda mulher acha que sua vida daria um livro...

Lógico...

E se ela não achar, a gente trata de informá-la...

Elas adoram...

Só falamos o que elas gostam...

Quer ver?

Quando nos aproximamos, mentimos que vamos ao teatro duas vezes ao mes; ao cinema quatro; conhecemos todos melhores poetas e dançar é nossa especialidade...

Qualquer mulher sensata concluiria que sujeito deste só pode ser baitola...

Elas anseiam que o homem ideal...

Mulher tem fixação absurda por dançar...

Ao nascerem, algum Deus adorna um par alado de asas nos pés de vento da futura bailarina...

Voce, minha cara leitora, poderia nos informar se jamais frequentou escola de dança clássica na infancia ou não?

Todas!

Só que...

Vira frustração ao desvendarem que o atual esposo é um pé duro dos infernos...

Mas...

Elas não desistem...

Enquanto aguardamos aposentadoria treinando dominó para jogar na praça...

Elas armazenam sapatilhas rosas no fundo do armário esperando nosso infarto do miocárdio...

Ensaiando rodopios em bailes da terceira idade...

Entre elas mesmas...

Os únicos velhos sobreviventes disponíveis no salão estarão mascando a dentadura...

De boné preto de couro combinando com a pochete e envernizado sapato branco e marrom...

Segurando a bailarina como andador...



Jorge Schweitzer